Texte - page blanche

Le Noctambule funambulesque est sorti se divertir pendant la journée, et c' est en ça qu' il est funambulesque...

Le Funambule noctambulesque est sorti marcher sur la terre ferme en pleine nuit, et c' est en ça qu' il est noctambulesque...

Mais ce qu' ils ne savent pas, c' est qu' ils ne font qu' un.

Schizophrenie oblige.

" Marchant sur le fil du rasoir " le Funambule s' est écorché les pieds... Et les trompettes retentissent !

Le Noctambule est retourné voir la Nuit. Elle lui était destinée. Et les violoncelles retentissent ! Ou est-ce des contrebasses ?

...BAM ! Le Funambule vient de tomber, tombe, tombeau... Mortifère qu' est ce fil de la vie... Sectionnons le... Déjà fait.

Un seul chute les deux meurent... Lequel est le meurtrier ? Au fond peu importe...

Participons tous à la " Marche funèbre pour un colombophile ". Il neige dedans, allons dehors sous la pluie. Les pendus nous y attendent patiemment, ils reviennent sûrement du bal...

Pratiquons la nécromancie. Procédons à l' autopsie. Appliquons les règles de la nécropole. Moi je reste dans la nébuleuse... Je m' y plais... Mais ce n' est peut etre pas judicieux de s' y installer...

Alors que reste-il ? Les funerailles seront - elles funambulesque ou noctambulesque ? Au fond peu importe...

La nécropsie nous a reveler que le Funambule était mort... Incroyable !

Tout le monde était présent : les Pantins, les Poupées de chiffon et de porcelaine mais aussi les " Poupées de collagène ", les Clowns -desormais tristes-, les Mages -pas les prêtres-, les Trapèzistes et les Acrobates, les Jongleurs et les Jouets... Cette liste n' est pas exaustive... Tout le monde dans le petit funérarium !

Au moment du discours funéraire, une Poupée de chiffon s' avança et demanda au Funambule Pret pour la putrefaction ? Le Funambule Oui je n' attend que ça ! Que le dies irae commence a -t- il dit. Les Violoncelles et les Contrebasses, les Trompettes et les Trombones, le Xylophone, la Clarinette, le Violon Alto et le Piano, tous commencèrent à jouer. Deversement de la terre diamantifère. Deux trois fleurs funestes sont lancées. Des torrents de larmes sont abandonnés. Puis nous sommes allés s' amuser en faisant quelques tours sur le Caroussel du coin...

Tourbillonant à toute vitesse. Les couleurs se mélangent. Plus aucune forme n' est reconnaissable. Le flou de vitesse s' est installé. Nous voilà devenus une suite de traits colorés en mouvement circulaire. Circulaire. Circule l' air. Circus l' air. Circuslaire. Nous voilà donc devenus une suite de traits colorés en mouvement circuslaire...

Mais que sont devenus le Noctambule et le Funambule ? Ah oui... DEAD ! Moi, je trouve ça funambulesque... ( à prendre ici dans le sens de bizarre, étrange )

Retournons au cimetière. Pleurons à nouveau devant le caveau. Ennoiement interminable. Recommençons la danse funèbre. Reprennons à zér0...1...2...3...4...5...6...Cet immense vide, nous attire. Nous pousse dans un profond coma. En sortirons nous ? Je ne pense pas...

Jettons nous dans la gueule du loup. Sautons du haut des montagnes. Jouons avec ce fil fragile de la vie. Soyons en perpétuel déséquilibre. Marchons. Oublions. Parlons. Restons. Virvoletons. Regardons. Tuons...

Suivons le chemin qui mènent vers ailleurs. Partons tous au Cirque et n' en parlons plus. Points finals / finaux ? ...