Valse, valse, ne t' arretes jamais - First Apparition L' Homme sans Identité

Mais que vois - je ? N' est ce pas là, la valse des Poupées Décapitées ? Leurs têtes ne sont plus, elles sont accrochées au mur, comme des trophées. Et le gagnant est ... ? Non, oubliez le gagnant, parfois il vaut mieux perdre. Les Poupées Décapitées tournoient dans un élan de folie, emportant avec elles toutes les tombes de ce cimetière de Jouets Cassés avec elle. Chaque Poupée invite un Corps Cadaverique à danser, la musique démarre. 1 2 3, 1 2 3, 1 2 3, 1 2 3... Oui, c' est une valse à 3 temps avec la Mort. MORT ! L' immolation est prevue pour bientôt, ne vous inquietez pas. Je m' en chargerais personnellement. J' irais par la fenêtre. J' irais par le haut de la falaise. Je ne peux vivre plus longtemps.

Et puis, qu' est ce que l' existence ? L' existence existe - t - elle ? Nous ne sommes ni vivant ni mort puisque nous ne sommes rien ! Et puis c' est quoi rien ? Je hais les mots ! Je hais les mots et tout le reste avec. Qu' on les crucifie tient. Tous !

Les Poupées Décapitées se revetissent de leurs robes de mariage. Elles s' uniront pour le pire à leur Corps Cadaverique, rejoindront les entrailles de la Terre et danseront la valse jusqu' à leur Mort. MORT ! Trop tard... Trottoir. Une fois sur le trottoir, elles devront se jeter sous les roues du Carosse des Noces pour crever !

Peut être je vous montrerais mon mal - être

En me jettant par la fenêtre

Disait l' Homme sans Identité.

Il était completement déprimé. Il était completement inutile. Il avait un complexe d' inferiorité. Il possedait un don, celui d' être invisible. Ses amis savaient beaucoup de choses. Pas lui. Ses amis étaient très doués. Pas lui. Etc. Rien de bien exceptionnel. Et cet article qui ne plait à personne, et encore moins à son putain d' auteur de merde. Auteur. Coupons le à la hache. Hauteur. Oui, de la hauteur. Pour mieux s' écraser. La gueule explosé. Le cerveau projetté. Les yeux exhorbités. Les fractures cassés. Les membres déchirés. Et rien ni personne pour le sauver. Scénario parfait.

Retournons valser. Attrapons le tournis. Attrapons le bien fermement pour ne pas le perdre. Il reste avec nous. Il nous fera vomir par exemple. Il nous fera se sentir mal. Et ce n' est pas plus mal.

Je ne suis pas fait pour ça, disait - il. Mais quelle valse ennivrante. C' est un mensonge. On ne peux pas changer en fin de compte. Il avait perdu son identité lors de sa dernière danse. Mais il ne savait pas que c' était le Rongeur d' Ame qui lui avait chouravé. Etre sans identité, ce n' est pas si moche que ça, pensait - il. Et puis de toute façon... RIEN !

BAM ! Ramasse toi la gueule par terre. On t' eventrera après. A - t - il entendu. Il était enfin heureux. Il va périr. Il va mourir dans la misère. Il va crever dans la honte. Il va pourir dans son mérite... NOTHING ! ( Pour varier les plaisirs )

Les Cyclopes ouvrent les yeux. Les Ombres s' illuminent. Les Marionettes s' articulent. Et ce texte devient ridicule.

Je m' en vais valser...